Aún escucho tus pasos alejarse por el pasillo, el golpe de tus tacones en el piso de madera se oyen tan recientes como si todavía no hubiera pasado tanto tiempo. 

Cada paso, cada golpe de tus tacones resuena en mi cabeza recordando que te fuiste molesta, molesta contigo, conmigo, con todo. 

Molesta de que aquello no funcionara, yo lo intenté, creo que tu también, y todavía me pregunto, ¿qué nos falló? 

¿Alguien más habrá escuchado esos tacones partir? 

Ojalá que no.  

Y si, pudiera negarlo, decir que no duele, que no pasó, que nunca te conocí, pero mentiría absurdamente.  

Año tras año que pasa prometo olvidarte, y sin embargo mírame aquí un 31 de diciembre escribiendo estas líneas para ti, recordando  tu andar,  tus pasos alejarse, recordando el sonido de tus tacones que de alguna forma me decían adiós. 

Luciana Wainer.

“Arte poética”, de Borges

Mirar el río hecho de tiempo y agua

y recordar que el tiempo es otro río,

saber que nos perdemos como el río

y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño

que sueña no soñar y que la muerte

que teme nuestra carne es esa muerte

de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo

de los días del hombre y de sus años,

convertir el ultraje de los años

en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso

un triste oro, tal es la poesía

que es inmortal y pobre. La poesía

vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara

nos mira desde el fondo de un espejo;

el arte debe ser como ese espejo

que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,

lloró de amor al divisar su Itaca

verde y humilde. El arte es esa Itaca

de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable

que pasa y queda y es cristal de un mismo

Heráclito inconstante, que es el mismo

y es otro, como el río interminable.

No somos Perfectos Cada quien Ha pasado Por todo lo Negativo que Hay en la vida Esto nos ayuda A construir una Nueva versión De uno mismo Que siempre hay Un MAÑANA por Vivir y disfrutar Que una nube gris Se puede disipar Si decidimos Sonreír.

»Mónica

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